viernes, 4 de mayo de 2012
viernes, 16 de marzo de 2012
viernes, 9 de marzo de 2012
Pura Queja - Nuevo! -
*
Cautiva de la queja
nada encaja
sin la clara militancia de la j
-o por lo menos
así parece:
queda; quepa; quena; quema;
sí, eso sí,
la queja quema.
*
Pura Queja de Mariana Chami/ Ilustraciones de Laura Varsky
Nueva plaqueta de la Colección Resplandece, Editorial Peak a Boo
miércoles, 15 de febrero de 2012
lunes, 23 de enero de 2012
lunes, 2 de enero de 2012
Poema nº1
Maderita en la
piel de los niños,
maderita en la mirada
de esa mujer que no está.
maderita en los recuerdos
cuando niño tuve un camión
(de madera
y un perro que se revolcaba
en la miseria humana.
Maderita en los árboles,
maderita en el frente
de la cara de mi abuela
en la que talla las
lágrimas de todos nosotros.
De maderita era la casa
de Butch Cassidi en Cholila.
maderita para vos
maderita para mí,
maderita para el que se la encuentra
y para quien se la quita.
maderita en los ojos de tormenta
maderita para tallar y
maderita para leer
del libro Maderita (Editorial Revuelto Magallanes, 2001) de Martín Peréz
viernes, 23 de diciembre de 2011
***
Los viajes de la abuela
eran en invierno, o tal vez yo
los fijé en esos días cortos
en que la oscuridad llegaba
unas horas antes que mamá. La abuela
me traía de Brasil
un diminuto colectivo lleno de chocolates,
el mismo siempre, en cartón pintado.
Mi alegría al recibirlo
se comparaba a otra, cotidiana
cuando de vuelta del trabajo
mamá daba fin a las penumbras
al encender las luces de la casa.
Por esos días fríos, cada bombón
cobraba gusto a un país desconocido,
a ese idioma que yo nunca
había hablado. El colectivo aquel
salía de su valija con el mismo impulso
del payaso que después de darle cuerda
saltaba desde adentro de la lata.
Como él, mi colectivo
era el secreto de algo inexplicable.
Me hechizaban las idas
y vueltas de mi abuela,
su largo viaje
simulando un truco mágico.
Del libro la casa en la avenida (terraza libros, 2004), de Paula Jimenéz
eran en invierno, o tal vez yo
los fijé en esos días cortos
en que la oscuridad llegaba
unas horas antes que mamá. La abuela
me traía de Brasil
un diminuto colectivo lleno de chocolates,
el mismo siempre, en cartón pintado.
Mi alegría al recibirlo
se comparaba a otra, cotidiana
cuando de vuelta del trabajo
mamá daba fin a las penumbras
al encender las luces de la casa.
Por esos días fríos, cada bombón
cobraba gusto a un país desconocido,
a ese idioma que yo nunca
había hablado. El colectivo aquel
salía de su valija con el mismo impulso
del payaso que después de darle cuerda
saltaba desde adentro de la lata.
Como él, mi colectivo
era el secreto de algo inexplicable.
Me hechizaban las idas
y vueltas de mi abuela,
su largo viaje
simulando un truco mágico.
Del libro la casa en la avenida (terraza libros, 2004), de Paula Jimenéz
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