La tierra más ajena

Los invito a este ciclo de poesía.
Muy feliz y agradecida de participar.

¡Los espero!

Presentación Salvaje

1/10/2016
17 h
Están todos invitados.
Los espero,
Mariana.

Los burros de Pilar Cortés

Azul vuelve y traza la línea. Calma. Verde. El borde de la línea traza: las orejas largas como el cielo que lo abarca. Vuelve verde y recorre el pelaje suave. Traza el negro y dibuja, raya, raya esos ojos. Dibuja esos ojos que te miran, más allá del instante en que te miran. Negro profundo traza la línea directo al corazón. Vuelve y esos ojos repliegan lo que no se dice: la cautela de ser burro y bello.

Verde. Verde. Blanco. Pasta lo que la línea trae con sutileza y vuelve el trazo a los naranjas. Andar así, con calma de burro. Violeta, lila arman la trama que orejas, ojos, rabo, morro y vientre salvaje la línea desarma. Porque los burros aman y resisten quizás más que lo que sueñan. Blanco, colorado, y finita la línea se vuelve para delimitar la exactitud de los crines. ¿Flores pastan? Cierta ternura, esos ojos descubren cuando sin querer negro apenas blanco trazan.

Blanco, negro las flores carga y pasta mientras rebuzna y ágil sombra de grises sus patas andan. Patas de burro, que pueden cruzar el mundo.

Cabeza adelante y verde. La trama se vuelve tupida como el pelaje que al tocarlo, suave, eriza la mano que traza.

Mordisco y arranca una parte de la verdad: andar con calma de burro, queriendo ser nada más que burro.

Una larga vida, dicen, los burros aman.

Mariana Chami

agosto 2015

Poesía escrita por mujeres -HOY!-

Ciclo de poesía escrita por mujeres -Ediciones del Dock

Sobre el libro La vida suspendida, de Andrés Lewin

¿Esa tarde o aquella mañana? ¿Acá cerca o más lejos? Espacio y tiempo, en este libro, no importan. Porque es aquí, allá y en todos lados donde la vida sin más queda suspendida.

Un pibito limpia los vidrios. Pausa. Un hombre abraza a su hijo. Pausa. Pirri hace un foul. Pausa. Amato Garrafa habla al micrófono. Pausa. Edelmiro corta naranja por naranja. Pausa. El vendedor de panchos un día se ilumina. Pausa. El regalador de sonrisas camina por los bosques de eucaliptus. Pausa. Manolo compra choclos. Pausa. Y otra pausa y otra más.

En ese devenir de interrupciones se construye un trayecto preciso: un movimiento sutil hacia el interior de la mirada de Andrés Lewin. Son pausas que funcionan como grietas que, por un instante, Lewin nos permite espiar y nos susurra: “Mirá, mirá, acá está la belleza, el tiempo, la poesía, el amor…”.

En algunos poemas, quizás sobre todo en la primera parte, el yo avanza como si fuera un transeúnte en la ciudad, en la vida misma. La mirada de Lewin acompaña lo que vemos y, al mismo tiempo, se desentiende de lo que no vemos, eso que cada lector completa en su lectura íntima y única: “Lo que mis ojos ven/ no es lo que miran tus ojos”.

En otros poemas, ya más hacia el final, aparecen el amor, los cuerpos, la búsqueda de la ternura. Poemas que exponen sin pudor todo lo que el yo mira y siente “en el fondo de todo lo que brilla”.

Don Pascual, Edelmiro, Martita, Francisco, Manolo, Darío, Mariana, Ricardo y más, los nombres propios se suceden, quizás como nunca en otro libro, porque hay necesidad de nombrar, de destacar que la vida cotidiana está llena de personas sabias, poetas, oscuras, luchadoras o bellas.

El uso de la repetición, una y otra vez, atraviesa todo el texto hasta el punto de sentir que, por momentos, uno escucha la propia voz del poeta que recita. En ciertos poemas, también aparece la pasión por el fútbol, esa pasión de multitudes que en este caso muestra su lado más personal, como Federico que, cuando llegan los penales, “apaga la tele/ duerme una siesta”.

El predominante uso del tiempo presente otorga y enfatiza ese cierto dejo atemporal, como si eso que ocurre en el poema se actualizara a cada instante, en cada lectura.

A modo fotográfico (o por qué no radiográfico) Lewin despliega todo su esplendor en un libro que, desde el principio hasta el final, manifiesta una simpleza profunda con frecuentes destellos de humor.

Y me detengo acá, en el “Hotel de mil estrellas”, donde La vida suspendida me despierta gratitud y alegría porque, como diría Katherine Mansfield: “En el umbral de la poesía me encuentro siempre temblando”.

MARIANA CHAMI

(Texto leído en la presentación del libro el 11/12/2013)

Salvaje

Por fin, acá les presento nuevo libro: Salvaje.

Gracias Ediciones del Dock, gracias Juan Fernando García, por la bellísima contratapa y gracias a todos aquellos que me acompañaron durante el proceso. ¡Que lo disfruten!

Ya está disponible en librerías.

Taller de lectura (para leer y leer sin más)

El amor es esto

“Yo soy el invisible / anillo que sujeta / el mundo de la forma / al mundo de la idea. / Yo en fin soy ese espíritu, / desconocida esencia, / perfume misterioso / de que es vaso el poeta”. Cuando Gustavo Adolfo Bécquer buscó definir la poesía, eligió palabras como invisible anillo, idea, espíritu, desconocida esencia, perfume misterioso, es decir, términos que refieren a la imposibilidad de traducirla en definiciones precisas. ¿Qué reseñar al reseñar un libro de poemas? ¿Qué contar? Difícil responder estas preguntas, aunque vale la pena cuando la poesía es la de Mariana Chami en su libroEl amor es esto.

Mariana es una joven poeta, cuyos otros libros publicados son Territorio del cuerpo y Antes de mí. En esta oportunidad, el prólogo de Liliana Bodoc es la mejor puerta de entrada a los textos. Sumamente poético, nos habla de una tensión entre el afuera y el adentro: “mío es el silencio de la casa / como una marca de territorio /que siendo copia / parece auténtica”; y entre la mirada adulta y la de niña: “Vuelve a mí / el olor a baldosas mojadas / de aquel verano en la casa de Estomba”.

El amor es esto está escrito además –y aunque parezca una obviedad– con un lenguaje poético formado por todos los recursos literarios que suelen abundar en los poemas. Sin embargo, nada es trillado, porque el libro trae a la memoria diferentes vivencias en cada lector, lo remite a distintos sentimientos que surgen del poder evocador de la palabra cotidiana y despojada, pero profunda. Y esa evocación es posible porque, según Jorge Luis Borges (“El enigma de lo poético”), la poesía “no es algo extraño: está acechando […] a la vuelta de la esquina”.

Si como señalamos, hay un yo que mira, que recuerda, que reflexiona, también en los poemas surgen otras voces, otras presencias. Por momentos, estas se resumen en un nosotros que no disuelve a esa primera persona, sino que la contextualiza, la identifica y la individualiza frente a los otros, la redefine en un diálogo constante con aquellos que pueblan el afuera, pero que se interiorizan en el yo poético. Todo es afuera y adentro, pasado y presente, la búsqueda de ese lugar mítico en el que se puede ser lo que uno siempre soñó.

La puntuación justa, la cadencia de la palabra, el manejo del verso como unidad fónica son otros de los logros de Mariana Chami que se inclina por una poesía más bien clásica que nos recuerda al Machado que habla de su infancia o al Neruda del verso claro, pero trascendente.

Volviendo a Borges, él asegura que sabemos qué es la poesía. “Lo sabemos tan bien que no podemos definirla con otras palabras, como somos incapaces de definir el sabor del café, el color rojo o amarillo o el significado de la ira, el amor, el odio, el amanecer, el atardecer o el amor por nuestro país. Estas cosas están tan arraigadas en nosotros que sólo pueden ser expresadas por esos símbolos comunes que compartimos. ¿Y por qué habríamos de necesitar más palabras?”. No las necesitamos, porque más que hablar de El amor es esto, conviene leer el libro y asumir la cuota de poesía que habita en cada una de nuestras vidas.

Adriana Santa Cruz

Reseña del libro El amor es esto, publicada en leedor.com

http://www.leedor.com/contenidos/literatura/el-amor-es-esto-mariana-chami

{taller de escritura creativa}

Álbum

Abre mundo

el instante exacto

donde madre

ha parido a madre.

La hija

mira sus manos

como un destello

donde ambas son

una sola silueta.

Así cada arruga

-dice la hermana-

oculta una historia.

*

¿Cómo es que nadie se ha percatado

de tantas mujeres?

Parece que antes

eran sólo tres.

En la casa de Beccar

dice la abuela

se hablaba alemán.

Rohr me lo ha contado todo

no es posible

en ningún documento aparece

pero muchos lo constatan:

la dureza es un bien de familia.

*

La abuela ordena:

tiene que brillar

no es de extrañar

que la plata oscurezca

insiste

de muchas maneras

sobre la limpieza

Rosel dice algo

sobre la platería

que nadie escucha

¿por qué tanto hincapié?

Si es un secreto

difícil de contar

que lo diga en alemán.

*

Hermanas

lo que no hablan

se cierra

y no regresa

nunca

de la misma forma

los ojos son parte

del secreto

no lo saben aún

a veces

el gesto de acomodarse

los anteojos o el cabello

sugiere la evidencia

nadie se da cuenta

hasta que el retrato

sin querer lo muestra:

hermanas de sangre

no se arruguen tanto

que vienen otras

a quitarles el lugar.

*

Como si nadie lo supiera

la vida es un pañuelo carmesí

en la diagonal de la infancia

mastican

abuela y nieta

la misma espina.

*

Una espina en la garganta

dijo la abuela

medio enrojecida

tan enojada

era chiquita la nieta

cómo va a entender

que primero el trabajo

y después el placer

pasaron quince años

y la espina

se quedó en el pecho

para siempre.

Poema del libro El amor es esto, de Mariana Chami (Ediciones del Dock, 2011)

Presentación Colección RESPLANDECE

Pura Queja - Nuevo! -

*

Cautiva de la queja

nada encaja

sin la clara militancia de la j

-o por lo menos

así parece:

queda; quepa; quena; quema;

sí, eso sí,

la queja quema.

*

                                       Pura Queja de Mariana Chami/ Ilustraciones de Laura Varsky

                                             Nueva plaqueta de la Colección Resplandece, Editorial Peak a Boo

Ménage à trois

...se hacen cosquillas

se miran y miro

ríen callados

en un subte no tan vacío

rozan sus manos

y desarman el aire

escribe mi mano

y él en ella

reclina la cabeza

apenas mirarse

como sin sentir

se inventa

él cierra los ojos

siente el latido

y toca su pierna

sus manos

las mías

se enlazan escribo

escriben ellos

en uno y en otro

sonríen

y susurran nombres

ella descalza

su cuerpo despacio

el subte se ha ido

me quedo conmigo

en un Yokohama

sin ellos.

                                                   poema de Mariana Chami, del libro Antes de mí (2004)

Ernesto entintado

{{{ Tercera postal de Ernesto entintado, publicada por Abe´s Peanut. Ilustraciones de Fernanda Cohen y textos de Mariana Chami. Junio 2011 }}}

Versión completa: http://www.abespeanut.com/cohenchami2.1.html 

Info ilustradora: www.fernandacohen.com

El amor es esto por Liliana Bodoc

 

¡Una los puntos de esta poesía y encontrará una máquina de coser que ocupa media cocina!

“El amor es esto”, poesía para chuparse los dedos y también para encaramarse en las cimas humanas.

Lo dice la poeta “Tengo hambre y un dilema”

Leer y releer este libro me produjo la sensación de estar ante una naranja partida al medio. Una mitad “Nada fuera de nosotros”. La otra mitad “En el haz de la linterna”

Dos partes autónomas y, sin embargo, unidas por el aroma. Unidas también por el pellejo blanco, el amargo, el indispensable para sostener la unidad de la fruta.

“El amor es esto” propone un espacio de significados ambiguos y deshace las definiciones tranquilizadoras.

El amor es “esto”, ni más ni menos, lo único posible, lo que se salvó de la tempestad. Y porque es “esto” se hace contundente, apto para ser ofrecido y aceptado. 

No sé si acordarán conmigo, pero es solo decir “El amor es esto” y se ve la gestualidad que acompaña tal afirmación: Una mujer abriendo el cuenco de sus manos para mostrarnos, ¿ves?, es esto.

Celebro este libro, esta poesía que se entromete con el gran tema de un modo renovado y límpido.

Dicen las mujeres y los hombres de sabiduría que nos toca decidir entre el amor y el poder, enorme decisión para siempre.

Este libro se hace cargo y decide.

Claramente no lo digo por la temática, no solo por la temática.

Lo digo, en especial, por la estética de la poeta, alejada de todo autoritarismo, desprovista de doctrinas y, a cambio, plena de verdades.

Leer “El amor es esto” fue para mí como apretar las manos contra una taza caliente y sorber, sorber el alimento sustancioso antes de salir al mundo.

¡Una los puntos de esta poesía y escuchará carcajadas por las ollas quemadas, entenderá el alemán gótico, olerá té de manzanilla a gotas y tocará fantasmas..!

¡Una los puntos y obtendrá, al mismo tiempo, el silencio del ombligo y la música del lenguaje!

Somos mejores por esto.

Liliana Bodoc (mayo 2011)

El sillón rojo

Fácil es no darse cuenta
de algunos detalles simples

tal vez

que los labios han dejado

de moverse como antes

sin formar ni un beso

siquiera

aun si encontrara el gesto aquel

que conocimos una tarde

mientras el libro caía

a la vereda o al colchón

no podría decir

las mismas palabras

que pronunciaron

te entiendo

si el calor

nos sofoca de tal manera

que ya no queda nada fuera de nosotros

entonces podés irte

lejos

tanto como puedas

porque es igual

aquí y allá

en cualquier isla

a veces el dolor

está ahí

acostumbrado

es abandono y es

extraño que te vayas

siempre al mismo sitio

como si no existiera

más que lo cierto entre nosotros

entonces otra vez

vuelvo a recorrer la casa

el sillón rojo

sus pliegues

y todo lo que somos

como dijiste

el amor es esto

y nada más.

                    de El amor es esto (Ediciones del Dock, 2011)